“这地址……”刘耀文凑过来看了看，“月光巷3号，不就是咱们现在住的这条巷吗？以前居然叫这名儿。”
张艺兴突然一拍大腿：“我知道了！前几天听巷口的老奶奶说，十年前这里确实叫月光巷，后来才改的名。听说以前巷子里有棵老槐树，每到月圆夜，大家就搬着板凳在树下聊天，跟现在咱们聚在晒谷场似的。”
宋亚轩把信放回箱子里，轻轻合上。阳光透过仓库的窗棂照进来，在信纸上投下细碎的光斑，像时光撒下的金粉。他突然明白，那些没送出去的信、夹在书里的花叶、藏在角落的惦念，其实都在悄悄延续着——就像月光巷的名字虽然改了，可那些关于陪伴的温暖，却从没离开过。
傍晚时，大家又聚在晒谷场。贺峻霖炒了瓜子，丁程鑫搬来张矮桌，刘耀文把那本《星空图谱》摊在桌上，张艺兴抱着吉他弹着新编的调子，宋亚轩则把那箱旧信放在旁边，谁有空就翻两封读读。
“‘今天巷口的修鞋匠说，你的皮鞋该钉掌了，我帮你放在他那儿了，记着去取。’”丁程鑫念着信，笑着转头对刘耀文说，“跟你上次提醒我修球鞋一模一样。”
刘耀文踹了他一脚，却笑得更欢了。
“‘菜市场的王婶送了把青菜，挺嫩的，给你搁门口了，别让鸡啄了。’”贺峻霖念着，突然指着桌角的青菜，“这不就是今早王婶给的吗？”
宋亚轩望着天边慢慢升起的月亮，又看了看身边说笑的人们，突然拿起笔，在纪念册的新一页写下：“6月12日，雨停了，月亮出来了，旧信里的故事，正在继续呢。”
他夹进一片刚摘的向日葵叶，叶尖的水珠还没干，在月光下闪闪发亮，像个未完待续的省略号，等着明天的太阳和新的故事。