“魏先生，”贺峻霖跑过来，手里拿着份请柬，是央行的，邀请他去给新职员讲课，“题目就叫《钱的温度》，怎么样？”
魏若来点头，目光掠过远处的烟囱、近处的稻穗，突然明白，所谓追风，从来不是追向某个终点，是让风成为纽带——让上海的齿轮咬住苏区的稻穗，让码头的船载着田埂的土，让所有看似遥远的名字，最终在时光里长成彼此的模样。
讲课那天，魏若来特意带上了那本《资本论》。讲到“共生”时，他翻开沈图南的批注，又拿出那枚跨越了十余年的渡船纸币：“这上面的两个人，一个是我，一个是所有追着风跑的人。我们最终会发现，风从来不是单方向的，它带着我们的脚印去，也带着土地的回响来。”
窗外，阳光正好，新发行的人民币在年轻人手里传递，油墨味混着桂花香飘进教室。魏若来看着那些年轻的脸庞，突然觉得，他们的眼睛里，有孙悟空的锐气，有唐僧的坚定，有沈图南未说完的话，有所有追风者留在时光里的光。
离开央行时，魏若来把怀表放在了沈图南的旧办公桌上。表盖敞开着，让“为民”二字对着阳光，像给这间办公室，留下个永远的坐标。
深秋的傍晚，他最后一次去试验田。稻子已经收割，田埂上立着块石碑，刻着“江河同源”。沈近真递给他一碗新米熬的粥，热气里浮着颗完整的稻粒。
“你看，”她笑着说，“当年那三粒种子，现在已经长满了两岸。”
魏若来喝着粥，舌尖尝到阳光的味道。远处的杂货铺传来算盘声，诊所的药香飘过来，农具厂的车床还在转，像无数个齿轮在时光里咬合着向前。他知道，追风者的故事已经落幕，但风还在吹，带着稻穗的香，带着货币的暖，带着所有未说出口的“我们”，吹向一个又一个被稻穗压弯的秋天。
而那本厚厚的账本，最终被放进了博物馆。在泛黄的纸页间，后人会看见：1932年的雨，1937年的火，1945年的稻，还有无数双托举着希望的手，在风里，把数字种成了山河。