魏若来站在田垄边，看着种子落进土里，突然觉得，那些被战火烧焦的土地，其实藏着最坚韧的希望。就像沈图南的怀表，就算指针停了，表盖内侧的稻穗，依然能在心里发芽。
丁程鑫伤好后，开始教孩子们学密码。他用烧焦的树枝在地上画音符，孩子们跟着唱宋亚轩的《星火》，歌声从山洞里飘出去，惊飞了檐下的麻雀。“等学会了，”丁程鑫笑着说，“你们就能给上海的叔叔阿姨发报，说我们在种稻子呢。”
深秋的夜里，魏若来在山洞里整理账本。新的一页上，贴着张真源画的草药图、刘耀文记的弹药消耗、贾玲写的粮食分配，最底下是片焦土，上面压着那三粒稻种发的芽——嫩得像透明的绿玻璃。
他突然明白，所谓追风，不是追向没有战火的远方，是在焦土里种下种子，在山洞里印出报纸，在停摆的怀表上，重新刻下时间的纹路。
“魏先生，”一个小战士跑进来，手里举着封电报，是严浩翔从上海发来的，用的是“稻穗密码”，“说他们在租界办了新的印刷厂，还能印苏区的货币！”
魏若来接过电报，指尖抚过那些跳跃的音符，仿佛听见了黄浦江的潮声。他知道，烽火还没停，追着风跑的人，还要走过更多焦土，但只要种子还在发芽，印刷机还在转动，只要有人在焦土里弯腰撒种，有人在山洞里低头算账，这风就会一直吹。
吹过焦土，吹过田垄，吹向一个稻穗压弯枝头的秋天。
账本的最后，魏若来写下：“下一站，把新印的货币送往前线，告诉战士们，后方的田垄里，有他们的口粮。”
笔尖落下时，洞外传来孩子们的歌声，还是那首《星火》，但这次，歌词里多了新的句子：“焦土生新苗，烽火照前路，待到丰收时，江河共一炉……”