八戒的指尖悬在沙粒上方，未触。
那粒沙正缓缓下沉，陷进地面裂隙里，像被什么吸进去。他没动，钉耙尾端拄地，震感顺着铁杆传上来——不是先前崖壁那种杂乱无序的脉动，而是整片大地在抽筋，一下，又一下，节奏沉而钝，如同巨兽吞咽前喉头滚动。
悟空站在他右后方，金箍棒斜杵于地，火眼红肿未消，却盯得极稳。他鼻翼微张，嗅到一股新味：不是经纸混铜锈，是铁锈混着陈年香灰，干、涩、冷，像供桌底下积了百年的灰匣子被掀开。
沙僧横杖立于唐僧身侧，目光扫过四周。山脚青石裸露，缝隙里钻出几茎枯草，草叶边缘泛着灰白，不是霜打，是褪色。他低头看自己鞋底，泥痕未干，可脚印边缘已开始发硬，像是被什么东西烤过。
唐僧合十的手指仍在抖，但不再攥念珠。他盯着前方窄缝入口，喉结上下一动，咽下一口干气。
八戒蹲下身，左肩伤口崩裂，血渗进粗布衣襟，洇开一片暗红。他没管，只将钉耙尖探入地面裂缝，轻轻一拨。浮尘散开，露出底下岩层——青黑，密实，无纹无隙，不像天然生成，倒似被人用巨力夯过三遍，再以寒冰冻透。
“地气在走。”他说。
声音低哑，带着伤后特有的滞涩，不像是说给人听，倒像自语。
悟空问：“往哪走？”
“绕山。”八戒抬眼，“逆时针。”
话音刚落，天光骤暗。
不是云遮日，是光被抽走了。山顶七处突兀亮起，不是火，不是雷，是七道金线自虚空中垂落，如丝如缕，直贯山脚。每一道金线末端，都连着一根石柱——东南、西南、正东、正西、正南、正北、东北，七根，高不过丈余，粗如水桶，表面刻满细密沟槽，沟槽内嵌着暗红晶体，此刻正随金线明灭呼吸。
金线垂落，石柱嗡鸣，七点光芒彼此牵引，在半空织成一张半透明巨网。网面浮动着细碎符影，非篆非隶，也非梵文，笔画歪斜，转折生硬，像是被刀刻出来，又被人反复刮擦过。
网成，灵山被锁。
风停了。鸟声绝了。连远处溪流声也断了，仿佛整座山被塞进一只密不透风的陶瓮里。
八戒钉耙轻叩地面，一下，两下，三下。震感沿铁杆爬上来，先是急促，继而迟滞，最后凝成一线，直冲心口——阵法根基不在天上，在地下。七根石柱只是表象，真正发力的是山体深处那圈环形地脉，此刻正被强行扭转，由顺转逆，由养变噬。
“囚山阵。”他说。
沙僧问：“谁设的？”
“能动用七曜引线的人，不会自己动手。”八戒盯着正南那根石柱，“设阵者在阵外，控阵者在阵中，而布阵的……”他顿了顿，“是灵山自己的地气。”
唐僧嘴唇微动，想诵经，舌根却发麻，一个字也吐不出。他低头看自己手掌，掌纹清晰，可指尖泛白，指甲盖下透出淡青。
悟空忽地抬手，抹过额角。汗珠滚落，砸在地上，竟蒸腾起一缕白气，随即消散。
“压人。”他说。
不是说阵法，是说这股力。它不伤皮肉，却压骨髓。站得越久，膝盖越软，脊梁越弯，连喘气都像在吞砂砾。
八戒左肩伤口再度撕裂，血涌得快了些。他咬牙，钉耙横扫，划地成弧，铁尖刮过青岩，发出刺耳锐响。震感随之改向，不再直冲心口，而是沿着弧线绕行，卸去三分压力。
他闭目，呼吸放慢，以天罡三十六变中“通幽辨势”之法敛神。这不是变化之术，是感知之法——借地脉听势，凭气流辨机，靠骨节知力。当年蟠桃宴前三日，他就是靠这法子，听出南天门地下三百丈有雷部精兵列阵待命。
此刻，他听到了三处异样。
东南石柱旁，地气流动最缓，符影明灭间隔最长；西北石柱基座，有细微裂痕，裂痕边缘泛着灰白，像是被反复灼烧又冷却；正南石柱顶端，暗红晶体颜色最浅，几乎透出底下的青岩本色。
三处，皆弱。
他睁眼，钉耙尖点向东南：“此处若毁，阵势失衡，其余六处必震。”
悟空问：“怎么毁？”
“撬基。”八戒道，“不是劈柱，是断其与地脉相连的根。”
沙僧点头，降妖杖拄地，目光扫向东南石柱底部——那里有一道窄缝，宽不过半指，深不见底，缝口边缘光滑，像是被利器削过。
唐僧忽然开口：“此阵……可是佛门所设？”
八戒没答，只看向他：“你见过灵山哪座庙，门前立七根无名石柱？”
唐僧沉默。他见过千座庙，万尊佛，却从未见过山脚埋七根刻满歪斜符影的石柱。佛门讲因果，讲次第，讲仪轨森严。此阵无名、无序、无礼，只有一股蛮横的吞纳之意。
风又起了，卷着灰土打旋，却吹不散半空那张巨网。网面符影忽明忽暗，节奏变了——不再是均匀呼吸，而是骤然加速，三息一跳，像心跳失控。
八戒瞳孔微缩。
他听到了。
地脉震动频率变了。原本缓慢的逆时针流转，突然加快，如同被鞭子抽打的陀螺，越转越急，越急越烫。青黑色岩层表面，开始渗出细密水珠，水珠落地即干，留下灰白盐渍。