他抬头看了看天。
太阳已经偏西，阳光照在碎裂的屏风上，映出几道斜斜的光柱。地上全是打斗留下的痕迹：断棍、碎瓷、洒落的药粉、还有几滩干了的血迹。药台歪倒在地，抽屉敞开着，里面空空如也。
他慢慢走到药台边，蹲下来，伸手摸了摸最底层的那个抽屉拉环。那里曾经锁着登记簿，现在只剩一道新刮的划痕。
他笑了笑，轻声说：“还好，没白忙活。”
其实他哪有什么三百精锐？官府里也根本没人帮他。那封信是他让阿福找了个识字的老秀才写的，模仿衙门公文的语气，盖了个用蜡油拓下来的假印——还是从一张废契上拓的。至于“眼线送信”？压根没有眼线，那是他自己安排的人假扮的，穿了黑衣，走路带风，专挑人多的时候冲进来，就是为了演这一出。
他知道，这种人最怕的不是硬拼，而是“看不懂”。只要让他们觉得“这事不对劲”，心一乱，阵脚就垮了。
果然。
他撑着短棍站起来，拍了拍裤子上的灰，又顺手从地上捡起半块茯苓，吹了吹灰，塞进嘴里嚼了两下。苦得他直咧嘴，但精神倒是好了点。
远处传来几声咳嗽，是陈百草的声音。林寒扭头看了一眼，没动。他知道他们都没事，至少还能走能说话。现在最重要的是——守住这个场子，别让对方缓过神来反扑。
他走到药台正前方，把短棍往地上一杵，站得笔直，像根钉子扎在那儿。路过的人开始三三两两停下来看，有人小声议论：
“刚才那群人是干嘛的？”
“听说是冲着医馆来的，想闹事。”
“哎哟，那林郎中一个人就把他们打退了？”
“可不是嘛！你没看见他刚才那一跳，跟猴子似的！”
林寒听着，也不纠正，就那么站着，任由风吹着汗湿的后背。他知道，这一战传出去，医馆的名声只会更响。但他不在乎名声，他在乎的是——以后谁再想动他们，得先想想，会不会又是个套？
他低头看了看自己的手。掌心全是茧，虎口裂了道小口子，血已经干了。这双手，采过药，抓过虫，熬过汤，也打过人。可它从来没软过。
远处，一只野狗叼着半截布条跑过，那布条是他之前撕下来缠伤口的，现在已经脏得看不出颜色。狗跑到巷口，停下来啃了两口，又扔了，转身跑了。
林寒看着，忽然笑了。
这世道，谁都不是傻子，可谁也都容易被骗。关键是你得敢赌，还得会装。他今天就赌了一把——赌对方不敢赌。
他赢了。
太阳彻底偏到屋檐后头，天色暗了一截。林寒依旧站在原地，短棍插在地上，影子被拉得老长。他的衣服破了，脸上有血，胳膊在流血，肋骨疼得厉害，可他站得比谁都直。
他知道，这场仗还没完。
但至少，这一局，他翻过来了。
他抬起手，摸了摸额头的汗，又抹了把脸，把血和灰一起擦掉。然后，他慢慢弯下腰，从药台底下抽出一只没被打坏的药箱，打开，从夹层里取出一块干净的布，撕成条，重新包扎胳膊上的伤口。
动作很慢，但很稳。
包完最后一圈，他打了个结，用力一拽，疼得龇牙咧嘴，可脸上却带着笑。
“下次，”他自言自语，“得准备个盾牌。”
他抬头看了看天，月亮已经冒了点头，像个银钩挂在东边。风凉了，吹得地上的药渣沙沙响。
他拄着短棍，一步步走到药台残骸前，弯腰捡起一只没摔坏的瓷瓶，擦了擦灰，放进药箱。
然后，他站直身子，望向头目撤退的方向，轻声说：“你要是聪明，就别再来。”
说完，他转身，走向医馆大门。
脚步有点瘸，但没停。