他看了很久。车停了。他走下来，站在华北国灵卫基地的门口。门开了。他走进去。大厅里没有人。只有墙上的徽章，和徽章
他走进电梯，按了负十层的按钮。电梯下降。门开了。走廊很长，灯是暖黄色的。他走回自己的房间，推开门。牛波养的绿萝还活着。他坐下来，把母矿碎片放在桌上，把手放在胸口。那个洞还在。空的，凉的。他闭上眼睛。
“牛波，”他轻声说，“你什么时候出来。”
没有人回答。但他知道，那条线还在。很细，很弱，但还在。传音还在。牛波听不到。牛波在闭关，听不到。但他知道，他在听。
他睁开眼睛。窗外没有天。这里是地下十层，没有窗户。但墙上的显示屏亮着，模拟着地面的画面。灰蒙蒙的天，远处有一道暗红色的血门。燕京血门。它还在那里。
他站起来，走到桌边，给绿萝浇了水。
云飞扬正在写。
纸上已经写满了字，又被划掉，又写，又划掉。他在尝试把龙族记忆里的力量分发方法翻译成人类能懂的语言。龙族的记忆是用感觉传递的，不是用文字。他能“感觉到”怎么做，但说不出来。就像你能感觉到怎么呼吸，但让你写一份“呼吸指南”，你写不出来。
他把笔放下，揉了揉太阳穴。他的身体里有很多东西在翻涌——不是龙族的力量，是别的什么。是那些死去的蕴灵者的灵技。灵碑。他的灵技。被动。永远开着。像一个永远关不上的门。每一个死去的蕴灵者，他的灵技都会复制一份到云飞扬身上。不管他想不想要。
他已经不知道自己身上到底有多少灵技了。有些有用。大部分没用。还有一些——他都不知道是干什么的。
龙族的记忆里有警告：一个生命能承载的灵技是有限的。太多了，灵魂会崩。像一杯水，满了就会溢。溢出来的部分会变成碎片，碎片会割伤灵魂。他现在就是那杯快满的水。每多一个灵技，灵魂就多一道裂纹。裂纹不疼，但他能感觉到。像玻璃上的冰纹，看不清楚，但一直在扩散。
他没办法。灵碑不是他能控制的。它就在那里，一直在那里。他只能做一件事——把那些灵技“抹掉”。不是丢掉，是压下去。把它们从灵技的位置上挪开，变成文字，刻在灵魂的角落里。像把书架上的书塞进箱子里，腾出空间。箱子越来越满，书架还是满的。他每天都在做这件事。抹掉，刻下，抹掉，刻下。那些文字越来越多，越来越密，刻在灵魂深处，像墓碑。
他的灵魂承受能力有限，每一本在书架上的书都要精挑细选，他要的是力量，是最强大的的力量。