楔子：罗盘与糯米
我叫陈默，往人堆里一站，不出三秒准被忘干净的那种普通。但我手里的活计，却跟“普通”两个字沾不上半点边。
祖上传下来的行当——地师。
别先急着往风水先生上靠，那些摆弄阳宅朝向、阴穴方位的，在我们这脉看来，顶多算沾了点边的“泥水匠”。我们真正要对付的，是藏在城市褶皱里、老宅子墙缝中、甚至是某片荒了的河滩下的“脏东西”。说是地气淤堵，能让好好一块地凭空长出半人高的毒草，夜里淌黑血；说是阴物作祟，能让一家人接二连三撞邪，好好的人变得疯疯癫癫。这些事，科学仪器照不出，警察同志管不了，偏就得我们这些捧着老物件的人来清。
爷爷走的那天是个阴天，窗棂上糊的旧报纸被风刮得哗啦响。他枯瘦的手攥着我的手腕，指节硌得我生疼，另一只手颤巍巍地往我怀里塞东西。
先是个沉甸甸的铜疙瘩——那只黄铜罗盘。边缘被磨得发亮，露出底下更深的铜色，盘面刻着密密麻麻的字，有的是天干地支，有的是些歪歪扭扭的符号，我打小就见爷爷拿它在手里转，指针一转，他眉头要么松开，要么就拧得更紧。“这罗盘”，爷爷的声音哑得像被砂纸磨过，“别只当它指方向，夜里走阴地，指针乱颤就是提醒；遇着拿不准的东西，让盘面贴地转三圈，它比你眼睛实诚。”