太阳升起来了。三个人走了整整一夜，又走了半天。那些荒草越来越少，先是没了膝盖高的，后来连脚踝高的也没了，只剩下贴着地皮的短草，像一层绿色的绒毯。路越来越宽，从只能容一个人走的小径，变成能并排走两个人的土路，再变成能走牛车的黄土大道。路上的碎石不见了，碎石先是大块的没了，后来小块的也没了，只剩下黄土，被踩得很实，硬邦邦的，踩上去不像踩在土上，像踩在石板上。黄土上面有车辙印，两道深深的沟，从远处延伸过来，又延伸到远处去，像两条永远不会交叉的平行线。有脚印，大大小小的，深深浅浅的，东西南北的，交错在一起，像一张被画乱了的图纸。
还有些牲畜的蹄印，圆圆的，比人的脚印大得多。
这些脚印踩下去的时候，黄土被挤到两边，凸起来，像两座小山。
方岩蹲下来，看着那些脚印。
旧的脚印边缘已经被风吹圆了，黄土从边上塌下来，把脚印填了一半。
新的脚印边缘还很清晰，像刀切出来的，黄土立着，没有塌，是昨天留下的，也许是今天早上留下的。韩正希也蹲下来，看着那些脚印。她的眼睛亮了，不是那种在黑暗中看到光的亮，是那种走了很远的路、终于看到人迹的亮。她的声音有些发飘，但很确定：“有人。活的。”方岩站起来，看着那条路延伸的方向。
远处，有炊烟。不是那种氤氲森林里的雾气，雾气是灰白色的，是湿的，是沉的，贴着地面走，像一层永远不散的纱。炊烟也是灰白色的，但是干的，是轻的，往天上走，升到半空就散了，像一根快要断掉的线。风从那边吹过来，带着一股烧柴火的味道。那味道很淡，但方岩闻到了。是松木的味道，混着稻草的味道，还有一点点饭菜的味道。他想起很久以前，在汉城郊外，那些村庄里也是这样，早上烧火做饭，炊烟升起来，整个村子都罩在一层薄薄的烟雾里，像一幅画。老刀拄着黄刀，独眼盯着那个方向。他的嘴唇动了动，没有声音，但他的眼睛是亮的。那种亮不是光的亮，是那种——走了很远的路，终于看到了什么的亮。方岩迈出一步。韩正希跟上来，老刀跟在最后面。三个人沿着那条黄土路，朝炊烟的方向走去。