陈阿婆笑了。
那笑容很暖，很亮，像春天里的第一缕阳光。
光团开始上升。
从窗户飘出去，飘向夜空。
越升越高，越飘越远。
升到半空时，她停了一下。
她低头看着这栋楼，看着三楼的窗户——那是她住了几十年的家。
然后她转过头，朝天空深处飘去。
越来越远，越来越淡。
最后，融进满天星光里。
蓝梦站在窗前，仰头看着夜空。
有一颗星特别亮，一闪一闪，像在眨眼睛。
旁边还有一颗稍微暗一点的，紧紧挨着它。
像母子俩。
猫灵趴在她肩头，轻声说：“她找到了。”
蓝梦点头。
“找到了。”
第二天晚上，十一点半。
蓝梦坐在门口，等着那碗面。
但面没有来。
楼梯口空荡荡的，只有夜风穿过走廊的声音。
猫灵飘过来，说：“她走了。”
蓝梦点点头。
她知道。
但她还是等到十二点。
然后她站起来，回屋，关上门。
茶几上，不知什么时候多了一张纸条。
纸条上歪歪扭扭写着几行字：
“小姑娘，谢谢你。
我找到我儿子了。他瘦了，但还认得我。
他说：妈，我饿了。
我说：妈给你做面。
我们吃了面，阳春面，卧荷包蛋，撒葱花。
他说：还是妈做的最好吃。
我说：好吃就多吃点。
我们吃了很久很久。
吃完他说：妈，我们走吧。
我说：好。
我们走了。
你不用再等面了。
但如果你想吃，做法我留下了：
面要用手擀的，汤要用猪油，酱油要老抽，葱花要切细。
荷包蛋要煎到边缘焦黄，蛋黄要流心。
我儿子说这样最好吃。
我觉得你也会喜欢。
——陈阿婆”
蓝梦看着那张纸条，笑了。
笑着笑着，眼泪掉下来。
她把纸条叠好，收进口袋。
然后她走进厨房，打开冰箱。
里面有一把挂面，几个鸡蛋，一罐猪油。
她烧开水，煮面。
猪油打底，老抽调味，葱花切细。
荷包蛋煎到边缘焦黄，蛋黄流心。
面煮好，捞进碗里，摆上荷包蛋，撒上葱花。
热气腾腾，香气扑鼻。
她端着碗，坐在门口，吃了一口。
面很普通。
但有一种说不出的味道。
像是记忆。
又像是思念。
猫灵飘过来，深吸一口气。
“好香。”它说。
蓝梦点头。
“是啊。”
她吃完了那碗面。
然后把碗洗干净，放回碗柜。
以后每天晚上，她都会煮一碗阳春面。
不是等人。
是记住。
记住有一个母亲，等了三年，只为给儿子煮最后一碗面。
记住有一种爱，跨越生死，永远不会消失。
晚上，蓝梦坐在沙发上，看着手中的星尘项链。
猫灵飘到她面前，抬起爪子。
肉垫上，微光浮现。
一颗，两颗，三颗。
三颗淡金色的星尘，飘起来，落在她手心里。
“陈阿婆留给你的。”猫灵说，“她说谢谢你。”
蓝梦看着那三颗星尘。
最大的一颗里，隐约能看见一个画面——
一个老太太和一个年轻人，坐在一张小桌前，吃面。
桌上有两碗阳春面，热气腾腾。
老太太夹起荷包蛋，放进年轻人碗里。
年轻人又把蛋夹回去。
他们推来推去，最后一起笑了。
蓝梦轻轻摸了摸那颗星尘。
“她会好好的。”她说。
猫灵点头。
她把三颗星尘放进项链。
第二百七十五颗了。
还有九十颗。
路还长，夜还多，这座城市里等待重逢的故事，也还有很多。
但今晚，至少有一个叫陈阿婆的母亲，终于等到了她的儿子。
至少有一个儿子，终于吃到了妈妈做的最后一碗面。
这就够了。
睡梦中，蓝梦看见一张小桌。
桌上摆着两碗阳春面，热气腾腾，香气扑鼻。
桌边坐着一个老太太和一个年轻人。
老太太夹起荷包蛋，放进年轻人碗里。
年轻人又把蛋夹回去。
“妈，你吃。”
“妈不饿，你吃。”
“妈——”
“听话，你吃。”
年轻人低下头，吃了一口面。
“好吃。”他说，“还是妈做的最好吃。”
老太太笑了。
她伸出手，摸了摸儿子的头。
阳光从窗户照进来，落在她们身上，暖暖的。
远处的门开着。
门外有光。
很暖，很亮。
像陈阿婆最后看见的那样。
一切，都刚刚好。