但曾国藩很平静。
像在说今天天气不错。
最后，私语数言。
纪泽：你性情稳重，可托大事。但太过谨慎，恐失机遇。往后遇事，当思七分，行三分。思太多，则永不行。
纪鸿：你聪明机敏，但心浮气躁。往后当以“稳”字为要。宁可慢，不可错；宁可拙，不可巧。
孙辈诸人：尔等生逢盛世之末，将见乱世之始。此乃天命，非尔等之过。但记——乱世求生，靠的不是刀枪，是德行。不是机变，是坚守。
余此生，有三大幸：一幸遇明主（虽非圣君，然知人善任）；二幸得知己（左、彭、胡诸公）；三幸有贤妻（欧阳氏早逝，然助我于微时）。
亦有三大憾：一憾杀人太多；二憾负人太多；三憾……未能早十年明白，功名富贵，皆是云烟。
念到这里，纪泽停住了。
因为纸上的字迹变了——不再是工整的楷书，而是略带潦草的行书。墨色也淡了，像写字的人气力不济。
今黑雨初停，余气将尽。最后数言，尔等细听——
纪泽抬起头，发现父亲正看着他。
“拿来吧。”曾国藩伸出手。
纪泽把遗嘱递过去。曾国藩没接，只是用手指点了点最后那几行字：“这几句，我自己说。”
书房里静得能听见烛火燃烧的噼啪声。
所有人都看着这个躺在椅中的老人。
他深吸一口气，声音忽然洪亮起来——不是病人临终的回光返照，是一种沉淀了六十一年智慧、终于要喷薄而出的清明：
“我死之后，不要哭。”
“我这一生，哭的人太多了。不缺你们这几个。”
“也不要守孝太久。纪泽，三年期满，立刻出仕。国家多难，需要做事的人。”
“更不要为我争什么身后名。史书怎么写，后人怎么评，由他去。我这一生，功过自分，无愧于心——虽然这心，早就千疮百孔了。”
他顿了顿，目光扫过儿孙们的脸：
“你们记住，我曾国藩，不是圣人，不是完人，甚至……不算好人。”
“我杀过人，屠过城，背过信，负过义。那些死在湘军刀下的人，那些因我一句话家破人亡的人，那些在天津教案里枉死的人——他们的血，有一半在我手上。”
“所以我不立碑，不起坟，不要祭祀。因为我不配。”
“但你们，”他的目光突然变得柔和，“你们是干净的。我的手脏了，但你们的还没脏。所以我要你们活得好——不靠我的功名，不靠我的余荫，就靠你们自己，靠‘拙诚’二字，在这世上，堂堂正正地活。”
七岁的小孙子忽然开口：“爷爷，您要去哪？”
稚嫩的声音，在寂静的书房里格外清晰。
曾国藩笑了。
真正的、温暖的笑。
“爷爷要去一个很远的地方。”他说，“去还债。还完了，就轻松了。”
“那还完了……还回来吗？”
“不回来了。”曾国藩伸手，想摸摸孙子的头，但手伸到一半，又放下了，“爷爷累了，想睡了。”
小孙子似懂非懂地点点头。
“好了。”曾国藩重新靠回椅背，闭上眼睛，“该说的都说完了。你们……去吧。”
没人动。
“去吧。”他又说了一遍，声音轻了，也柔了，“让我一个人……待会儿。”
纪泽带头跪下，磕头。
一个，两个，三个。
然后起身，红着眼眶，示意家人们退出去。人们鱼贯而出，脚步很轻，像怕惊扰了一个即将入睡的老人。
最后出去的是周升。
他走到门口，回头看了一眼——曾国藩闭着眼，嘴角带着淡淡的笑。那笑容很平静，很释然，像终于放下了千斤重担。
周升轻轻关上门。
书房里，只剩下曾国藩一个人。
和那三盏灯，两盆火，一室温暖的光。
遗嘱还摊在书案上，墨迹已干。最后几行潦草的字，在灯下泛着淡淡的光：
黑雨洗罪，白月照魂。
此身归去，无憾无嗔。
子孙若念，焚香一炷。
不求富贵，但求……
心安。
最后两个字，“心安”，写得特别工整，特别用力。
像用尽了毕生的力气，终于写出来的，最终的答案。
窗外，月亮出来了。
黑雨洗净的天空，月色格外皎洁。银白的光透过窗纸，洒进书房，与温暖的烛光交融在一起。
曾国藩在光里，缓缓睁开眼睛。
看了一眼月亮。
又看了一眼书案上，那绺欧阳氏剪下的白发。
然后，他重新闭上眼。
呼吸渐渐平缓。
像睡着了。